Etre au fond d’un atelier
Un parchemin un encrier
Les couleurs d’un chevalet
Rouge sang
Dans l’odeur de copeaux
L’argile mouillée
Ces mains levées tôt
Pour tisser leur métier
Etre artisan
D’un verrier la lumière
Sans pouvoir dire sans faute
Qui de lui ou du verre
Souffle l’autre